J’avais oublié à quel point c’était magique, Venise, la nuit. Pas un chat, ou presque, on devait être 10 sur la place Saint-Marc, c’est dire. Du coup y’a un calme bizarre, incroyable, pas de voiture, pas de gens, rien. Ce dédale de rues sombres, ça devait être un bon vieux coupe-gorge, dans le temps. Des maisons qui semblent construites sans logique. De loin ça a l’air bien rangé, mais c’est le chaos, en fait, les rues débouchent sur des canaux, aucune carte n’est conforme à la topographie du lieu. Venise, comme dit C., est une sorte de jeu géant pour dieux facétieux, on est des souris dans leur labyrinthe, et ils prennent des paris sur qui va arriver à destination, en mettant des obstacles. Et ils se marrent fort, là haut.

Le jour, ça fout sa claque aussi. Venise est une superbe métaphore du monde, on imagine sa gloire passée, et on contemple sa décadence. Mais Venise ne meurt pas, Venise refuse de couler. Des maisons pleines de couleurs dont les pieds trempent dans les canaux,  des murs qui se fissurent et perdent des pans entiers, des balcons qui menacent de tomber, tout est en travaux, tout est renforcé, mais tout reste magnifique, et digne. L’eau, normalement, comme tous les autres éléments, c’est un peu un combat perdu d’avance. Mais Venise emmerde l’eau. Même si d’un coup on se retrouve les pieds dedans, alors que là, hier, y’avait des pavés secs. Et encore, j’y suis jamais allée en période d’acqua alta, une ville inondée, ça doit être pas mal non plus. Malgré tout, ça tient le choc, c’est pas encore une ruine, loin de là.

Dès qu’on s’éloigne des itinéraires touristiques, y’a plus personne, ils ont pas mis toutes les rues dans les guides, et pourtant, ils auraient du. On peut marcher une journée entière en regardant partout autour de soi, tout est beau, chaque quartier a sa propre identité très marquée, chaque maison est différente, et tout pourrait faire une sublime carte postale, du coup, on passe ses journées à faire des photos, s’enthousiasmer, puis on boit des coups, on mange des glaces, et des tas d’autres trucs bons, il savent faire à bouffer, les ritals.

Puis contrairement à la rumeur, c’est tout sauf une ville musée. Y’a des tas de trucs sur les murs – tags, graffitis, autocollants, peintures, et j’en passe. Y’a du linge qui sèche, des voisins qui s’apostrophent et causent bruyamment, des télés qui gueulent, des rires, des soirées tango sur les places. Des enfants qui jouent, des femmes dont le premier souci, clairement, c’est de se voir de loin, des hommes qui veulent vous embrasser les pieds au milieu d’une rue déserte, ou qui vous regardent avec leurs yeux incroyables, comme s’ils allaient vous consommer, sur place siouplé. Ca vit, quoi. Puis les Vénitiens, ils descendent quand même de gens sacrément couillus qui ont fui les invasions diverses en allant se construire une ville sur des îlots au milieu de la vase, et qui sont devenus le premier port du monde, un jour. Respect.

Venise me fait finalement penser à une très vieille dame, une reine de beauté dans sa jeunesse, qui reste magnifique malgré tout. Très digne, mais rigolote, elle surprend quand, avec un air facétieux, elle fait un gros bras d’honneur aux gens qui l’enterrent déjà. Il se dégage de toute cette beauté menacée une énorme poésie, une sensation latente de douce mélancolie. Je n’ai jamais rien vu ni ressenti de plus beau, à côté, Paris, c’est de la blague. Je comprend presque pourquoi les gens racourcissent Venise en « ville la plus romantique du monde » ou « ville des amoureux ». Mais on peut très bien « ressentir » Venise seul, aussi.

Then sigh not so, but let them go,
And be you blithe and bonny,
Converting all your sounds of woe
Into hey nonny, nonny, nonny.

Sing no more ditties, sing no more
Of dumps so dull and heavy,
The fraud of men was ever so,
Since summer first was leafy.

Then sigh not so, but let them go,
And be you blithe and bonny,
Converting all your sounds of woe
Into hey nonny, nonny, nonny.

Then sigh not so, but let them go,
And be you blithe and bonny,
Converting all your sounds of woe
Into hey nonny, nonny, nonny.

W. Shakespeare / Much ado about nothing

Alligators 427
A la queue de zinc et de sang
Je m’tape une petite reniflette
Je vous attends
Dans cet étrange carnaval
On a vendu l’homo sapiens
Pour racheter du Neandertal
Je vous attends
Et les manufactures ont beau se recycler
Y aura jamais assez de morphine pour tout le monde
Surtout qu’à ce qu’on dit vous aimez faire durer
Moi je vous dis bravo et vive la mort !

Alligators 427
Aux longs regards phosphorescents
Je mouche mon nez remonte mes chaussettes
Je vous attends
Et je bloque mes lendemains
Je sais que les mouches s’apprêtent
Autour des tables du festin
Je vous attends
Et j’attends que se dressent vos prochains charniers
J’ai raté l’autre guerre pour la photographie
J’espère que vos macchabées seront bien faisandés
Moi je vous dis bravo et vive la mort !

Alligators 427
Aux crocs venimeux et gluants
Je donne un coup de brosse à mon squelette
Je vous attends
L’idiot du village fait la queue
Et tend sa carte d’adhérent
Pour prendre place dans le grand feu
Je vous attends
J’entends siffler le vent au-dessus des calvaires
Et je vois les vampires sortir de leurs cercueils
Pour venir saluer les anges nucléaires
Moi je vous dis bravo et vive la mort !

Alligators 427
Aux griffes d’or et de diamant
Je sais que la ciguë est prête
Je vous attends
Je sais que dans votre alchimie
L’atome ça vaut des travellers-chèques
Et ça suffit comme alibi
Je vous attends
A l’ombre de vos centrales je crache mon cancer
Je cherche un nouveau nom pour ma métamorphose
Je sais que mes enfants s’appelleront vers de terre
Moi je vous dis bravo et vive la mort !

Alligators 427
Au cerveau de jaspe et d’argent
Il est temps de sonner la fête
Je vous attends
Vous avez le goût du grand art
Et sur mon compteur électrique
J’ai le portrait du prince-ringard
Je vous attends
Je sais que désormais vivre est un calembour
La mort est devenue un état permanent
Le monde est aux fantômes, aux hyènes et aux vautours
Moi je vous dis bravo et vive la mort !

Walt Whitman